Quando Ayrton Senna morreu, Adriane Galisteu foi totalmente ignorada pela família dele.
Adriane muito abalada no enterro do companheiro
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De volta a Sintra, Adriane subitamente foi sentindo uma
indiferença da família Senna, em São Paulo. Tanto na segunda quanto
na terça-feira, ela tentou telefonar para os pais de Senna. Ela foi informada
pela empregada da família que ambos estavam sob sedação e não podiam ser
incomodados. Depois de um tempo isso a incomodou (chateou), e ela se perguntou
o que tinha feito, especialmente porque ela havia compartilhado sua dor com
Neyde (mãe de Ayrton) no domingo.
Menos de uma semana
antes, Adriane tinha voado para Portugal
Fonte: Livro Fatal Weekend, escrito pelo jornalista e escritor britânico Tom Bubython, ano 2015.
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Todos aqueles dias tentei
desesperadamente estar junto da Zaza, mãe, do seu Milton, o pai, dos irmãos,
Viviane e Léo. Ligava para a família. A empregada da fazenda atendia:
- Dona Neide, como está? -
perguntava eu, com certa formalidade.
- Ela foi medicada, está
deitada - resumia a Ednéia.
- E o senhor Milton?
- Também medicado e dormindo.
Liguei várias vezes, sempre
era a mesma coisa. Queria estar próxima, fosse como fosse. Impossível. Até que
um dia perguntei:
- E quem mais está aí?
- O Cristiano e o Jacir.
Dois amigos do Ayrton (Jacir
era o Gordinho, como o chamavam; Cristiano tinha o apelido de Criminoso, por
causa de um acidente em Angra, brincadeira deles). Dois amigos nossos, pensei.
- Deixa eu falar com eles -
pedi.
- Eles não estão aqui agora.
- Pede então para eles me
ligarem, no Braga, em Portugal - falei, com naturalidade.
Nada, nenhum telefonema,
silêncio total. Comecei a estranhar: talvez eu seja uma lembrança muito viva do
Ayrton, uma imagem fortemente ligada à dele, eles queiram evitar.
Luiza me desencorajava:
- Pára de ligar pra lá,
Adriane.
No dia seguinte,
ainda tentei o Lalli (Flávio Lalli, marido da Viviane). Deixei recado.
Ele me ligou.
- Como está todo
mundo, Lalli? - perguntei, inocentemente.
- Pô, Adriane, como está todo
mundo?! Todo mundo está um horror!
Ele estava nervoso, agitado,
mas eu insisti:
- Fala qualquer coisa. Da
Zaza, do senhor Milton, da Viviane... Qualquer coisa...
Ele me contou que a situação
estava difícil, mesmo para ele, impossível estabelecer qualquer conversa com os
pais.
Totalmente por impulso, eu me
decidi:
- Já sei. Vou para aí já,
ficar com eles.
Lalli foi reticente:
- A gente não sabe ainda o
que fazer. Talvez leve a Zaza e o senhor Milton de volta para a fazenda,
talvez não...
No dia seguinte,
quarta-feira, passei a ligar para a fazenda de Tatuí. Estavam todos lá. E a
mesma história: medicados, sedados, ninguém podia atender. Braga, sim, lá de
Bolonha, dava notícias de cinco em cinco minutos. O corpo só seria liberado
após a autópsia. Norma italiana. Parece que a Viviane, em nome da família,
tinha tentado evitar, com o argumento "Já mataram uma vez, querem matar
duas". Paciência. Percebendo que eu estava ansiosa e meio xarope, Luiza
soube que a Juraci estava voltando para o Brasil, aquela noite, e me perguntou
se eu não queria acompanhá-la:
- De jeito nenhum, eu vim com
ele, vou com ele. E com vocês.
Minha sorte foi que o Braga
apareceu, finalmente. Sorte minha, azar dele - que, moído, exausto, arrebentado
em mil caquinhos física e emocionalmente, ainda teve de se submeter ao meu
detalhado interrogatório:
- Qual era o estado de ânimo
do Béco antes da prova?
- Excelente, ótimo
humor. Fomos juntos para a pista. Conversou muito com o Nick Lauda. Até com o
Prost ele brincou. E me falou de você.
- Mas, os outros, como estava
todo mundo?
- O clima da
Fórmula 1 naquele dia estava pesado admitiu o Braga, do alto de seus anos e
anos de janela. - Mas você sabe como é: o piloto está lá, o que ele tem de
fazer é correr.
Comentei com o Braga a longa
conversa que o Béco e eu tínhamos tido, na madrugada de sábado, depois da
morte do austríaco Roland Ratzenbergen De seu desânimo, de seu choro
convulsivo:
- Sei de tudo, garotinha.
E de muito mais. Senna tinha
no Braga um amigão do peito. Os dois estiveram juntos, poucos dias antes,
20 de abril, em Paris, noite em que a Seleção Brasileira disputou uma partida
com o Paris Saint-Germain, o time do Raí. Senna foi convidado a dar o chute
inicial. Em pleno Parc des
Princes. Os franceses aplaudiram em delírio. Tanto que ele, com o Braga, esticou
depois do jogo - coisa rara na vida dele - até o La Coupole , feliz de ter sido
festejado por um público que em princípio ele julgava pertencer, de corpo e
alma, ao seu rival Alain Prost.
Braga conhecia o Béco e sabia
o que se passava no fundo de seu coração. O ídolo é um alvo fácil para a
intriga, o veneno, a inveja, o medo dos que gravitam em torno dele, a
insegurança de quem tenta inutilmente controlá-lo. Braga sabia que Ayrton
estava sob pressão - e que a Benetton e Michael Schumacher não eram as
únicas coisas do mundo a atormentarem seu sono. Mas sabia da integridade do
amigo, da força de sua determinação e da sinceridade de seus sentimentos.
Posto o que, encerrado o
interrogatório, ele me botou sob sua generosa asa:
- Vamos nos arrumar para
viajar amanhã para o Brasil, e você vai desembarcar conosco, garotinha.
Você pode aprender muitas
coisas, de uma hora para outra - para o bem ou para o mal. Até nunca mais
ver, inocência! Naquele momento, eu gostaria de já ter em mãos a frase que uma
amiga desconhecida, porém amiga, me mandou depois, numa carta afetuosa:
"Sossega, meu coração: já enfrentaste coisa pior do que isso".
Citação de um poeta grego,
não me lembro mais quem. Se esta frase atravessou tantos séculos, é porque ela
traz a essência de uma sabedoria. Isso mesmo: o pior, para mim,
tinha sido a perda definitiva do meu amado. Os tormentos posteriores, o
enterro, a despedida, até mesmo as incompreensões, eu cheguei disposta a
enfrentar sem o menor medo.
Fonte: Livro Caminho das Borboletas de Adriane Galisteu, lançado no final de 1994.
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FONTE PESQUISADA
GALISTEU, Adriane. Caminho das Borboletas. Edição 1. São Paulo: Editora Caras S.A., novembro
de 1994.
RUBYTHON, Tom. Fatal Weekend. 1º Edição. Great
Britain: The Myrtle Press, 12 de novembro de 2015.
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